POSESIÓN, A. S. Byatt
Se veía inmediatamente que el libro llevaba mucho tiempo sin abrir, quizá desde el día en que lo ficharon. El bibliotecario fue en busca de una bayeta de cuadros y le quitó el polvo, un polvo de la época victoriana, negro, espeso y tenaz.
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Roland meditaba sobre el carácter fatigoso y sugestivamente interminable de la búsqueda del saber.
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Pensaba en sí mismo como un rezagado. Había llegado tarde para cosas que seguían estando en el aire pero desvanecidas.
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Leavis hizo con Blackadder lo que hacía con los alumnos serios: mostrarle la terrible, la majestuosa importancia y trascendencia de la literatura inglesa, y al mismo tiempo desposeerle de cualquier posible presunción de capacidad para acrecentarla o alterarla. El joven Blackadder escribía poemas, imaginaba los comentarios que sobre ellos haría Leavis y los quemaba.
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Roland no quería pasar por insular. También él, gracias a las apasionadas injerencias maternas en su educación, tenía un buen dominio del francés.
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Si puedes ordenar tus pensamientos y darles forma artística, bien. Si puedes vivir dedicada a las obligaciones y los afectos de la vida cotidiana, bien. Pero no caigas en el hábito del autoexamen morboso.
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Mi muñeca sabe
guardar un secreto;
si se le pregunta
sonríe en silencio.
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Vivo circunscrita y en comunión conmigo misma.
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- Es que leyendo las cartas publicadas de uan escritora, leyendo su biografía. queda siempre una sensación de que falta algo, algo en lo que los biógrafos no entran, lo auténtico, lo vital, lo que realmente tenía importancia para la propia poeta.
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Yo, cuando escribo, sé. Recuerde aquellas palabras milagrosas de Keats: de nada tengo certeza, si no es de la santidad de los afectos del Corazón y la verdad de la Imaginación. (...) Dígame que lo sabe; y que no es tan sencillo, ni sencilamente rechazable: que hay una verdad de la Imaginación.
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Y yo tenía la sensación, bastante corriente (...) de estar saliendo del tiempo. (...) Para mí esos momentos son poesía.
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Podría estar menos descontenta si mi vida cotidiana fuera feliz, pero se ha convertido en una trama quebradiza de silencio.
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Vi un nuevo mundo en este mundo nuestro:
un mundo milagroso y verdadero
de monstruosa vida insospechada.
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Microcosmos tal vez igual que el Hombre,
este pobre hombre cuyo orgullo herido
no puede soportar que en todas partes
le asalte el Infinito y le interpele,
desde lo más pequeño a lo más grande.
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Claro es su gesto, alegres son sus voces;
no conocen el peso del pecado
ni la doblez del mundo.
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Y juntos se alejaron sin palabras
por la raya del mar; y atrás dejaron
un sendero de huellas en la arena
llenándose de sal: el primer rastro
de vida y tiempo que conocía el mundo,
de amor y de esperanza, evanescente.
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En cada época tiene que haber unas verdades contra las que no se puede luchar, se quiera o no se quiera, independientemente de que sigan siendo verdades en el futuro.
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Y tú -así yo te quiero- eres la fuerza
que al par mueve la forma y la sostiene.
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Hicieron el camino de vuelta en amigable silencio (...) Algo nuevo, habían dicho. Hizo un día perfecto para eso. Un día de ese buen tiempo azul y oro de las primitivas expectativas infantiles de cada cual, cuando la memoria corta y nueva se dice que esto es lo que es, y por lo tanto fue, y por lo tanto será. Un buen día para ver un sitio nuevo.
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Me desagrada el odio, que parece venir de fuera de mí y tomar posesión de mí.
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"Ahora sabes lo que pasa, ¿eh?", dijo ella despacio. "Sabes lo que pasa. ¿Sabemos alguna vez lo que la pasa a otro ser humano? Dime, pues, prima Sabine, ¿qué crees tú que me pasa?
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Por favor, no me preguntéis nada. (...) y extrañamente su prohibición convierte mi interés en una especie de ira.
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Se aficionaron al silencio. Se tocaban sin comentario y sin avance.
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Con los nombres hicieron poesía:
las cosas eran como las nombraban.
