EL MUNDO DESPUÉS DEL CUMPLEAÑOS, Lionel Shriver
Con todo, ese impulso de poner buena cara a algo que debía ser una infelicidad profunda, invitaba a ser comprensivo con ella. Su entrecortado alborozo empujaba a Irina en la dirección contraria, a hablar con sobriedad aunque sólo fuese para demostrar que ser seria también era admisible.
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En el espectador, la devastación romántica provocaba, a lo sumo, compasión barata, o lisa y llanamente malicia.
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La sensación no era precisamente la de ser atractiva, sino, más bien, la de no tener que entretener. Era increíble; estar cómodamente arrellanada en compañía de otra persona y, así y todo, liberada de la despiadada obligación continua de justificar la existencia.
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Renunciar por completo a toda responsabilidad era algo tan atractivo como dormir, y el éxtasis de rendirse ayuda a explicar por qué.
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La única seguridad real son las buenas intenciones.
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A veces, cuando uno se equivoca, lo único que se puede hacer es aceptarlo.
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...y, en ese momento, era sencillamente demasiado. Demasiado íntimo. Dolía.
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Lo dijo en un tono tierno y desgarrador.
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Me siento pálida.
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Lo raro es cómo, cuanto más se conoce a alguien, más se llega a apreciar lo poco que se lo conoce, lo poco que siempre hemos sabido de esa persona, como si la intimidad gradual no implicase automáticamente volverse cada vez más agudo, sino sólo más supinamente ignorante.
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La palabra felicidad es una clasificación que se aplica en retrospectiva. Es una evaluación entre paréntesis, una etiqueta que sólo se pega sin vacilar a una época cuando esa época ya ha pasado.
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Los amantes no se comunican dentro de las frases, sino entre frases. La pasión acecha en los interticios.
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Hasta cierto punto, la repetición era una lente de aumento; elevaba el hábito a la categoría de ritual. Llevada demasiado lejos podía volverse corrosiva y reducir el ritual a algo mecánico y repetido de memoria. Exactamente como los golpes del oleaje podía, según las mareas, depositar arena en la orilla o erosionarla.
(...)
Sentía cierto aprecio por la gente ávida de nuevas sensaciones, siempre resuelta, como decía un antiguo novio, a "exprimir la naranja" y beberse una experiencia fresca todos los días, pero ese camino llevaba a la fatiga crónica. La verdad, había tantas experiencias -y descubrir esto ya era deprimente de por sí-, que sin duda se vivía mucho mejor tratando de reproducir las agradables con la mayor frecuencia posible.
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En los tiempos en que había podido pensar en algo más que en su propia amargura...
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Su expresión de forzada ilusión partía el alma.
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Lawrence tenía una fe ciega en las virtudes de la repetición, y es posible que nunca hubiese reflexionado sobre sus efectos insidiosamente erosivos.
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Por lo general lamentamos que un deseo quede sin gratificación. Sin embargo, es posible que el deseo mismo fuese algo más precioso que su realización. (...) El deseo es su propia recompensa, y un lujo más raro de lo que imaginamos.
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...una vez que la debacle paració oficialmente terminada, ni siquiera sintió la tentación de llorar. Tal vez habría debido sentirla.
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No era sólo que él se acomodara, por bondad, a su gusto y voluntad; Lawrence quería que Irina lo necesitara.
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Las emociones fuertes lo abochornaban, y hasta es posible que lo asustaran un poco. Lo hacían sentirse débil.
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Él había tenido la generosidad de incluirla por completo en su mundo, pero la inclusión podía convertirse maliciosamente en oclusión.
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Una cosa es ser independiente, pero la independencia podía transformarse fácilmente en exclusión.
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Nunca confías en algo que pierdes, da igual que vuelvas a encontrarlo.
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...un dolor insoportable, nostalgia por volver a casa cuando en realidad ya está allí.
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No pensar en lo que se siente no es lo mismo que no sentir nada.
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En el pasado habían tenido problemas, los dos, a la hora de conceder la más difícil de las licencias románticas, el permiso para divertirme sin ti.
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Un regalo que no encaja con tus gustos sólo sirve para delatar que el que regala no tiene la más remota idea de quién eres.
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...un hombre tranquilo que parecía mirar el mundo con desconcierto.
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Se ha vuelto un condescendiente crónico.
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No hay que olvidar que ahí fuera hay un universo enorme que está más allá de la culpa, en el que no tiene importancia a quién echársela y lo único que importa es lo que ocurre.
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Hacer realidad el sueño de toda una vida, sea cual sea, estaba, sin duda alguna, empañado por un vacío insidioso.
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- A mi edad estoy dermasiado hecho polvo para cometer un nuevo error. Es más fácil repetir el mismo.
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El día mecánico, la pasión convertida en cocción a fuego lento y cosas no dichas.
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No estoy segura de tener derecho a decir que valió la pena herir los sentimientos de Lawrence de manera tan dolorosa, pero eso me enseñó a hacerme una idea menos halagadora de mí misma, a verme como una mujer normal, con todos sus defectos, contradicciones también, y no como una santa.
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...puedes tener lo que quieres, pero no mientras sigas queriéndolo.
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Los adultos no suelen ofrecer la amistad de una forma tan directa.
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Tendría que abrir cajones y armarios para ir a buscar su propia tristeza.
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Irina piensa mucho en lo que siente. (...) Muy pronto tendrá que cortar de raíz todo eso que siente y empezar a decidir qué hacer.
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Para bien o para mal, ha pasado otro día.
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Utilizar la muerte de alguien como ocasión para llamar la atención es de pésimo gusto.
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Puesto que el amor que destilamos por cada ser querido sigue una receta específica y más bien rara que requiere unas cuantas pizcas de resentimiento, lástima o deseo, y, a veces, un pellizco de indignación, se necesitan tantas palabras distintas para nombrar ese sentimiento como personas hemos querido en la vida.
